高三晚读文章三十五（4月25日）
高三三模考前老师推荐文章汇编二。
推荐人：姚辉。
每个故乡都在消失王开岭。
三）面对无限放大和变奏、一刻也不消停的城市，谁还敢自称其主？
所有人皆为过客，皆为陌生人，你的印象跟不上它的整容。而它的“旧主”们，更成了易迷路的“新人”，在北京，许多生于斯、长于斯的长者，如今很少远离自己的那条街，为什么？怕回不了家！
如此无常的城市里，人和地点间已失去了最基本的约定，同一位置，每年、每月、每周看到的事物都闪烁不定，偶尔，你甚至不如一个刚进入它的人了解某一部位的现状，有一回，我说广内大街有家馆子不错，那个在京开会的朋友摇摇头，甭去了，拆了。我说怎么会呢？上月我还去过啊。
朋友笑道，昨天刚好从那儿过，整条街都拆了。我叹息，那可是条古意十足的老街啊。
吹灯拔蜡的扫荡芟除，无边无际的大城宏图，千篇一律的整容模板……
无数“地点”在失守，被更弦易帜。
无数“故乡”在沦陷，被连根拔起。
何止城池，中国的乡村也在沦陷，且以更惊人的速度坠落。因为它更弱，更没有重心和屏障，更乏自持力和防护性。我甚至怀疑：中国还有真正的乡村和乡村精神吗？
央视所谓“魅力小镇”的评选，不过是一台走秀，是在给遗墟颁奖。那些古村名镇，只是没来得及脱旗袍马褂，里头早已是现代内衣或空空荡荡。在它们身上，我似乎没觉出“小镇”该有的灵魂、脚步和炊烟——那种与城市截然不同的生活美学和心灵秩序。
天下小镇，都在演出，都在伪装。
真正的乡村精神——那种骨子里的安详和宁静，是装不出来的。
四）“我回到故乡即胜利。”
自然之子叶赛宁如是说。
沈从文也说：“一个士兵要么战死沙场，要么回到故乡。”
他们算是幸运，那个时代，故乡是不死的。至少尚无征兆和迹象，让游子担心故乡会死。
是的，丧钟响了。是告别的时候了。
每个人都应赶紧回故乡看看，赶在它整容、毁容或下葬之前。
当然还有个选择：永远不回故乡，不去目睹它的死。
我后悔了。我去晚了。我不该去。
由于没在祖籍生活过，多年来，我一直把70年代随父母流落的小村子视为故乡。那天梳理旧物，竟翻出一本自己的初中作文，开篇为《回忆我的童年》。
我的童年是在乡下度过的。那是一个群山环抱、山清水秀的村庄，有哗哗的小溪、神秘的山洞、漫山遍野的金银花……傍晚时分，往芦苇荡里扔一块石头，扑棱棱，会惊起几百只大雁和野鸭……盛夏降临，那是我最快乐的季节。踩着火辣辣的沙地，顶着荷叶跑向水的乐园。
村北有一道宽宽的水坡，像一张床，长满了碧绿的青苔，坡下是一汪深潭，水中趴着圆圆巨石，滑滑的，像一只只大乌龟露出的背，是天然的游泳池……”
坦率说，这些描写一点没掺假。多年后，我遇到一位美术系教授，他告诉我，30年前，他多次带学生去胶东半岛和沂蒙山区写生，还路过这个村子。真的美啊，他一口咬定。
其实不仅它，按美学标准，那个年代的村子皆可入画，皆配得上陶渊明的那首“暧暧远人村，依依墟里烟。狗吠深巷中，鸡鸣桑树颠”。
几年前，金银花开的仲夏，我带夫人去看它，亦是我30年来首次踏上它。
一路上，我不停地描绘她将要看到的一切，讲得她目眩神迷，我也沉浸在“儿童相见不相识，笑问客从何处来”的想象与感动中。可随着刹车声，我大惊失色，全不见了，全不见了，找不到那条河、那片苇塘，找不到虾戏鱼溅的水坡，找不到那一群群龟背……代之的是采石场，是冒烟的砖窑，还有路边歪斜的广告：欢迎来到大理石之乡。
和于坚一样，我成了说谎者、吹嘘者、幻觉症病人。
五）没有故乡，没有身世，人何以确认自己是谁、属于谁？
没有地点，没有路标，人如何称从**来、到**去？
这个时代，不变的东西太少了，慢的东西太少了，我们头也不回地疾行，而身后的脚印、村庄、影子，早已无踪。
我们唱了一路的歌，却发现无词无曲。
我们走了很远很远，却忘了为何出发。
推荐人：周超。
迟刘墉。“迟”这个字真是耐人寻味，“迟到”的迟是晚；“迟缓”的迟是慢；“迟钝”的迟是拙；“迟疑”的迟是犹豫：“迟明”的迟是接近。
迟有时是那么优雅，像是“姗姗其来迟”；迟有时是那么威严，譬如“无体之礼，威仪迟迟”；迟有时又是那么蕴藉，好比经中的”春日迟迟”；而迟却又常变得那么令人沮丧，尤其是当我们发觉“今生已迟”。
“在儿童时代，我们最常用这个迟字，总是怕迟到学校、怕迟交作业，那时迟对我们小小的心灵，唯一的意思，就是“晚” .
成年之后，我们不再常用“迟”这个字，但是每当说到迟，“迟了一步”、“起步太迟”，那迟便有了许多挽不回的意味。
到了老年，我们将很少用迟这个字，因为反应迟钝、行动迟缓，反正什么事都少了争，便也不再计较迟不迟，而到那时，如果偶尔说出个迟字，似乎就有此生再也赶不及的慨叹了。
什么是迟？迟实在只是慢，慢慢的春天和少女的脚步是美的：慢慢的礼仪是庄敬的；慢慢的反应是笃钝的；而慢的起步，常是失败的。
什么是迟？迟就是来不及了，所以欣欣的孩子，总不会迟，他只要心智身体健全，今天立志做什么事，将来都能成。但是。
三、四十岁的人，若说从今天开始学医，或许仍不迟；若要学撑竿跳，却可能已迟。至于。
五、六十岁，学书法或许不迟，要想学医，则可能迟了。总之，年龄愈大，似乎迟的事情也愈多，所以走错了路，少时悔，要比老时悔，有用得多，因为人到老年，恐怕连悔都已经太迟。
迟，在这迟迟的人生，在我们迟迟的脚步间，迟缓的行动和反应中，有多少迟迟的季节飘逝了！抬头，才是迟明的少年；回首，已是迟暮的白发，而悟已迟、悔已迟、恨已迟，此生已迟。迟，一个多么缓慢柔软，又触目惊心的字啊！
推荐人：陈晓敏。
一片薄薄的冬瓜张曼娟。
老板看了我一眼，有一种“原来是这样”的了然神情，他切了一片薄薄的冬瓜给我，又扔了一块姜进塑胶袋，那块姜太大，与冬瓜极不相称，而我明白那里面有着帮衬的意味。
老板，我要一片冬瓜。”我已经在菜摊前面站了好久，才扬起声音说。太久没有进菜市场，我变得很生疏，找了许久才找到母亲以前常常光顾的那个菜摊。
老板手脚利落地搬起冬瓜，抡起刀子就要切下去，我忙止住他。“太厚了，不用这么厚。”老板的刀子往前挪一些，我又摇头，他再往前挪一些，我还摇头，这时候老板终于忍不住说话了：
“这么薄，我手软切不下去，啊，要不然你来切好了。”我只好无奈地笑着对他说：“家里只有我一个人，吃不了那么多。
”老板看了我一眼，有一种“原来是这样”的了然神情，他切了一片薄薄的冬瓜给我，又扔了一块姜进塑胶袋，那块姜太大，与冬瓜极不相称，而我明白那里面有着帮衬的意味—— 一个人住，一个人煮饭吃，确实有太多的不方便。
我记得小时候陪母亲上市场，夏天里总要买块冬瓜回去煮汤，厚厚一片绿皮白肉的圆冬瓜，用绳子穿过中间的空洞，就这么提回去。那时候提冬瓜便是我的差使，提着冬瓜回到村子里，邻居妈妈看见了便说，今天要吃冬瓜汤啦。我看着母亲将冬瓜皮削下来，切成一小片一小片，用虾米和葱爆香油锅，再将它们投进煮沸了水的汤锅中，煎成焦黄的虾米吱吱叫着，冬瓜片一进锅里就安静下来，虾米的烫热和疼痛仿佛都获得了安抚。
天气热，吃点冬瓜清火嘛。母亲总是这样对邻居妈妈说。我一直觉得，妈妈的冬瓜汤，已经是冬瓜可以拥有最好的料理方式了，这想法被另一位邻居妈妈的冬瓜盅彻底颠覆。
令我更惊奇的就是冬瓜盅了，贾妈妈有一次宴请客人晚餐，她一早就开始忙碌，将亲戚从香港送来的肥大香菇泡发来，还有金黄色的干贝、透明的鱼翅等等，贾妈妈的好手艺是有名的，我们也跟着兴奋一整天。客人还没来，而菜都布上桌子，贾妈妈一样样地数给我们看，当她将一颗矮矮的冬瓜盖子打开来，我看见里头的羹汤时，惊诧到说不出话来了。香菇与干贝的气味混着冬瓜的清香，那汤汁说不得混也说不得清，贾妈妈说汤先炖好了，倒进挖空的冬瓜里再蒸一遍。
我痴痴地听着，久久回不了神。那夜贾家姐妹来我家叫我，说贾妈妈留了冬瓜盅给我，他们家的客人已经离开了。我们穿越烟雾弥漫混着酒气的客厅，走进杯盘狼藉的厨房，冬瓜盅里的汤汁仅剩一点点了，我们于是拿起小汤匙，挖着冬瓜肉吃，被汤汁润透的冬瓜肉透明着，不可思议的美味。
贾妈妈仍旧是叼着烟穿着睡衣去买菜，我们仍旧是穿过彼此的家玩着捉迷藏，然后，躲起来的我们躲不过岁月，变成了中年人，贾妈妈和我的母亲也都渐渐老去了。很多年后，我在一家餐厅吃饭，冬瓜盅上了桌，同桌的人都赞叹着，说没见过这样别致的汤，我起哄的说，要用汤匙舀起瓜肉来吃才过瘾。兴致勃勃地舀起冬瓜的那一刻，眼睛忽然酸热起来了。
我想起贾家早逝的那个兄弟，各自远嫁却又不断飘泊的姐妹，想起我们挤在一起挖冬瓜吃的那个永远不会返来的童年时光。
推荐人：孙彬。
墙许达然。又凝视那墙，觉得墙的皱纹也深了。皱纹挡不住多少风雨，却得收容所有的时间。
时间已收拾过很多梦幻。幻想是还有些，但也都被迫消融在醒后的生活了。再怎样清醒都闷——那种心在门内拒绝不了世界的感觉。
闷仿佛是不可名状的树，越苍郁越使人难受。而心头的郁结比杯里的浓茶水还苦涩，不愿倒掉就喝下。倘若受不了可写作。
喜欢和自然在一起的梭罗，就把寂寞当做最好的朋友对谈。还有卡夫卡，那个恐惧社会的犹太人，憎恨和文学无关的任何东西，连谈话或访问都使他厌烦，他写作以奚落寂寞。然而墙隔离自然和社会，写什么呢？
只写回忆不算创作，而现在连回忆都不愿意了。怕从现实的大路踱人过去的窄巷，庆祝甜蜜的凄凉。巷里巡逡也许还找得到亲朋老地址，却都搬走了。
少年憧憬依稀。追寻的似乎都是觅不到的东西。多年前孜孜挖的井已被时间汲干。
深恐掉人，曾用理智盖住，奈何情感还是掀起。往昔的惆怅竞像背后伤痕，随身携带，吻不到，摸却痛。
侵袭的幸亏不是孤独。孤独就隔绝社会了。觉得寂寞只因还关怀人群。对德丽莎修女，最大的寂寞是饥饿和贫穷。
“我们必须互相发现。”互相发现的也许是贫乏，但总比各自占领孤独宽裕。不甘孤独而做研究的学者发现孤独伤害身体，非但减少白血球细胞，还导致心脏病、肺痨、癌，甚至死亡。
既然恐怖，就消除孤独，因为再也没有比死亡更孤独的了。
看书可以排解孤独，却陷入烦恼。读不一定懂，懂也不见得解决问题。问题真多。
历史都是读来的，许多的过去，活人不肯参考，活久竞不肯再相信历史了。历史既然是人为的就不可能放弃罗素的三种热情：对爱的渴望、对知识的寻求、对苦难的同情。
爱总是有的，但知识增多烦恼也加深，而只在屋里同情也是一种残酷。
看书静不下来就听**。**虽推不倒墙却可爬过墙。“没有**，生命是一个错误。
”尼采发疯前说的。活着已不错，要不发狂却越来越难了。活着勉强及格，至少仍肯欣赏人间一种东西叫艺术。
倘若嫌独奏单调，就听协奏；倘若嫌协奏幽柔，且听交响。连鱼听**时都游得较优美。不知鱼孤独喝人多少水才给人吃，但知作曲家花掉很多心血才给人听。
声音写起来很痛苦。沙迪说他作曲前常徘徊数遍，只有自己陪自己。难怪听到的**不奏悲哀就唱愤怒——常常是悲愤。
一般人却宁悲而不愤。柴可夫斯基最后作品第六交响乐是幽怨的变奏，本来他不肯用“悲怆”做附题，但自从加上悲怆的字样后听交响乐的人也增多，更容易卖出去了。
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