昏暗的天空中刮过一阵寒风，拽走了秋天的最后一片落叶。窗外的云压得那样低，我瑟缩在床角，企图用被子把自己裹得再紧一些。
寂静的小房间里亮着微光，暗暗地光线飘忽不定，好似随时都有可能熄灭。也许是太无聊了吧，思索很久之后，我终于决定冒险伸出一只手，迅速抽出一本书，揽入怀里。那是一本《贝多芬传》。
我凝视着封面正中间的那幅肖像，不觉叹了一口气，任凭书从身上翻落——不同的世纪，不同的国度，我们的距离，太远。
可是没过多久，我又耐不住寂寞了。无奈，只好把书拎回来，逼自己去读。那个人依然待在那里望着我，我呆住了，手指不住地摩挲着残破的书脚。
火，染红了白发；笔，书写着乐音；贝多芬在耳聋这样巨大的磐石封闭中谱写悲怆的旋律。抖动的羽毛笔似乎也在诉说着热情。
我愣住了，许久，被这般情感感染，心中便不再恐惧。
我翻身下床，不料正好风又吹来。在颤抖的同时，我犹豫了一秒钟，却最终鉴定地迈出屋门。那架钢琴，还静立在那里，似乎早已在等候。
我斜坐在琴凳上，注视着琴谱，注视着在五条线里上下跳动的音符。寒风灌进衣袖，我却迫不及待地从中伸出手来。终于，一声长音打破了许久的宁静。
我等待着它的回音飘散，来回撞击着，一步步缩短那遥不可及的距离。
**再次响起，我融化在其中。在一个个符点后面，我似乎看见了那双忧郁而坚定的眼睛，散发着不屈的信念。音，盘旋而上，又俯冲到底；乐，波动中渗透坚定。
一丝丝，一缕缕，那旋律环绕在我周围，包围着，久久……那距离，消失了。因为，在**中，心，没有距离。
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