故乡，大概就是祖先流浪的最后一站吧。
在这片陌生的土地上，生活，成长，播种，收获……在一年又一年的更替中，变为生命中最真实的土地，形成印象里最熟悉的味道。
这样土地上的人们将这样的十五称为“家乡菜”——只有家乡才有的菜，亦是象征着家乡的菜。
家乡菜，一定要用刚采下的最新鲜的原料，一定要用门前那口古井汲的水，一定要用农村砖土垒成的灶台，一定要使年老的长辈亲手做好，这样的一道菜便有了家乡的味道。
沐着清晨和煦的阳光，奶奶早早地来到水田里，熟练地掐下一把青葱玉白的水芹，再拔些嫩葱放进小篮，到门前的井中汲一盆水，细心地搓洗，切块、切片、切条、切丝。灶中柴火烧得正旺，传来一声声清脆的响声，散发一阵阵稻草的清香。入锅、翻炒，撒一搓细盐，到火候正好，盛起，装盘，就是一道清炒白芹了。
我坐在桌前，夹起一筷子白芹放入口中，清甜的汁水在口中漫开，溢出独特的气息——春日一只燕子的呢喃，夏日一塘青蛙的呼唤，秋日一片落叶的叹息；清晨一缕阳光的温暖，上午一群农民的辛劳，午后一伙孩童的嬉笑，傍晚一村老少的家长里短。
兴许是那一天日光倾城，光影交错间，我感受到了生活——柴米油盐，喜怒哀乐。这片土地和这片土地的人们，给予了这道菜家乡的味道。
这样一道菜，陪伴了我6年，直到有一天，我离开了乡下。
我喜欢城市漂亮的花裙子，喜欢城市精美的旋转木马，喜欢城市繁华的高楼，喜欢城市缤纷的灯光。只是清炒白芹再没有吃过，偶尔也会在饭店里点上一份，精致的装盘，浓厚的味道，却总与家乡奶奶少的大为不同。而这一点不同是什么，我又说不上来。
这一年春节，我告诉奶奶想吃清炒白芹。寒冬腊月，哪有新鲜的植物呢？但是奶奶应下了。
在一个清晨，奶奶忽然来到我家。她的裤脚管上还依稀带着水迹，银白的发丝微乱，手中捧着一个大布包，眼中闪着喜悦：“囡囡，看我给你带什么来啦？”
奶奶解开布包，拿去上面裹着的棉絮，取出一个饭盒，“你不是想吃白芹吗？今儿早上去田里采了，做了，赶紧给你送来，你肯定喜欢，打小妮就喜欢这东西。”
我接过饭盒，揭开盖子，水汽氤氲，经过半个多小时，竟然还是温热的。
吃着白芹，耳边是奶奶的唠叨，都是关于我的童年。在那一刻，我忽然明白，那一点缺的是什么。
是家乡的味道，是生活的味道，是爱的味道。唇齿留香。
而这些，是家乡菜才有的味道。
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