像带着朝露的蓓蕾，像闪着七色霞光的彩虹，我的童年充满了欢乐，充满了幻想，更充满了爱。
在我儿时最初的记忆，便是那本画满了栀子花封面的诗集。长长短短的诗有些是妈妈自己写的，有些是摘于其他的诗集。于是，最常见的，便是繁星点点的夏夜或枫火连绵的秋末，总有一个修长的身影坐于夜空下或漫步于小径边，一个人静静思索，沉浸在她的世界里。
妈妈会教仅仅四岁的我念那些似懂非懂的诗，“碧云天，黄叶地……”秋色连波，波上寒烟翠……”也许，我现在之所以爱那些写景、叙事、抒情的诗也与之有着密不可分的关系吧。
在我七八岁的时候，挥之不去的是那双冻得通红的手。我心中的疼痛如刀割般清晰，那双本该执笔写诗的修长手指被冻的红肿。为了我，原本温柔的妈妈却固执得像个孩子，非要嘟着嘴，那围巾、手套给我戴上。
十二岁的蜡烛点燃，十二岁的钟声敲响。我每天伏案写作到深夜。每到这时，天地之间顿时像失去了光泽的珍珠一样，一片黑茫茫，只有那不服输的月亮依旧支撑着它黯淡的余辉，只照亮了天空的一角。
我常常写了睡着了，醒了又开始写，可我的心底还是暖暖的。桌角不知何人何时送来了一杯热气腾腾的奶茶。也许是在我专心写作时，也许是在我呼呼大睡时……往妈妈房间看去，灯，依旧亮着。
我笑了，也许她也在望着我吧。
不知不觉，窗前的风铃叮叮当当十四个春秋。是的，我长大了，可以自己料理自己，甚至可以帮妈妈分担家务。每当我吃药时，妈妈总会帮我准备妥当。
甚至，中午准时送药来，我的千言万语浓缩成一个拥抱，一下子扑进她怀里。又是故意装作不高兴，希望她不要老是为我操心，可她这时候却固执的像一头固执的老牛。
就是这样一个爱写诗、疼我、心细、固执的妈妈，总让我时刻被爱包围，让我明白了，无爱比天高、比海深，需要我用一辈子的时间去度量。
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